A tocha morreu antes que ele chegasse.
Vinte anos guardando este portão. Vinte anos sem ver nada pior do que ladrões, mendigos e covardes.
Naquela noite, o vento parou primeiro.
Não o vi chegar. Eu o senti. Um frio mais antigo que o inverno, mais faminto que a guerra. Uma sombra que não fugia da luz — a consumia. Passou a três metros de mim. O capuz. As mãos que haviam queimado reinos inteiros.
Era Ele. O mago corrompido pela própria ambição.
Minha lança não se moveu. Minhas pernas tampouco.
Ao amanhecer me perguntaram se eu o havia visto passar.
Disse que não.
Ainda sonho com esse frio. Ainda sonho com Ferumbras.