O eco dos passos de Rukasur ressoava solitário por uma trilha esquecida nas montanhas, longe de qualquer campo de batalha ou fortaleza conhecida. Por luas e estações, o Elite Knight havia carregado uma ferida invisível: a obsessão persistente de rastrear pistas sobre o suposto irmão que o destino e as sombras haviam levado. Cada boato em tavernas distantes, cada tumba vazia e cada noite mal dormida pareciam puxá-lo ainda mais para o fundo de uma busca sem fim.

Mas, diante daquela imensidão fria e silenciosa, a verdade se impôs com a força de um golpe certeiro.

Rukasur parou à beira de um precipício, apoiando o peso do corpo sobre o cabo de seu Phantasmal Axe. Ele percebeu, com uma clareza cortante, que estava diante de uma bifurcação intransponível: ou continuava a se perder perseguindo os fantasmas de um passado que talvez jamais reencontrasse, ou deixava aquilo de lado de uma vez por todas para seguir em frente ao lado da Guilda e de tantas pessoas queridas que faziam parte de sua vida no presente.

Manter aquela busca viva significava sacrificar o agora.

O cavaleiro fechou os olhos por um instante, sentindo a brisa gelada da montanha lavar o cansaço de sua mente. Quando os abriu novamente, a dúvida havia dado lugar a uma certeza firme. Ele não precisava de respostas que o tempo já havia enterrado.

Com um movimento firme, ergueu o machado e ajustou o escudo, sentindo o metal familiar e o peso equilibrado de sua própria força. Dando as costas para o caminho incerto que o prendia ao passado, Rukasur iniciou a descida de volta à civilização. O horizonte à frente era claro, e os laços que o esperavam com a Guilda e seus companheiros eram o verdadeiro rumo a seguir.